my mind aches número 1 de 1

en lo único que reposan mis párpados, donde flota intermitente mi desvelo, entre el crujido de cornfleis y el martillo de la cuchára en el plato. el sueño, el que invento de tener un buendía o el que convulsiona al piquete de un afiler en la claustrofobia de mi pensamiento. la oscuridad amarillenta que me espanta de morir de un susto, cega las sombras en su persiana horizontal, al ritmo que titila como faro su recuerdo sirimiri, oleaje lunar a lo largo del túnel de dos cabezas, resguardándome del monzón. de cierto sé de por si que no vivo allá, "donde supone debo estar (más bien suplico)" a lo que acudo veloz a su regazo para columpiarme en la oxidada incertidumbre mientras me tararea rondas infantiles para solo de sonaja y collares de sopa de pasta. y me siento tan feliz siendo infeliz hasta para...hasta para bostezar mi alma en el grito prisionero de un fantasma chocarrero con tal de...quien sabe, extirparme esta refacción que no adivino hojalatear. porqueseraseñorhombredehojalata. es como...visualizarme en el patio de mi abuela, a la que obvie su presencia sin querer, y los azulejos rojos de mi casa que lo fuera por 9 años, adornada con macetas blancas, todas ellas goteando barro y, a la tierra se le ocurriéra humectar bajo mis uñas su olor, y el huele de noche tuviera vida propia y me robara brusco con sus ramas la regadera y al pasar el viento no tocara el timbre nisiquiera un chiflido transpirara, y usted me encontrara empapada entre sonrisas de cabellos y bigotes de lodo en mis mejillas. -yo le diría con déjà vu- corra, corrra...pero hasta donde le pueda ver, ajá mas para acacito, no más para la izquierda, no, no, no, otro pasito más, otro..otro..otr..le estoy hablando, no me lleva..? Es justo que no me responda, como si pudiera escucharme con esas torunditas de nubes en sus oídos. ehm, para que al fin una invasión de ratones viejos acabaran camuflajeando su oberol y la mueca que añoro remedar con un beso. De aí hace mucho que se me perdió en el chubasco. nota: impermeabilizar el techo. En el pozo de mis pesadillas es donde ondula su ausencia. con la inercia de una extremidad acalambrada le veo chapotear sus pasos en un montón de hojas secas y de la mano con la calle internárse en el apagón. antes de que la mañana me despabile, la madrugada torrencial diaria chispeará desde el tragaluz.