12.2.08
o-bra-n-egra
^
/☼\
\_/
en mi casa, zancudos y matamoscas arañados
agujeros negros y cáscaras de tortillas.
ya no pasa nada, el recogedor duerme de lado
y ayuna polvo en miércoles de ceniza,
es luto y la noche lo sabe.
la luna sibarita, hace del patio
cántaros que humectan el sueño húmedo.
el hormiguero de azulejo rascándose el agua.
el sol que gajo a gajo chisporrotea y estalla fruteros.
de ser pólvora la sala, el comedor, el techo demacrado
aún forrado de cielo,
.
888
.
paloma volando
eres jardín de estrellas.
Etiquetas: alguien debería de fusilarme
